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Résumé :
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Tu dois me trouver une tire, Djinna. Tu sais que je suis en cavale, non ? - Ne m'appelle pas comme ça ! C'est toi qui es un djinna ! J'aurais jamais cru qu'un margouillat décérébré comme toi pouvait encore baiser... Je jette un œil par la meurtrière du sonacotra : il pleut ; deux moines en panne, chaussés de rangers noirs, la soutane de laine beige avec la capuche trempée comme un préservatif usé. Coupés au bol, le haut du crâne comme un prépuce, ils fourragent sous le capot d'une Ami 6 ou 8 ou 9 - le moteur fume sous la pluie. Merde, ils m'ont déjà repéré ! " Regarde, Djinna... " Foula enfile sa mini jupe et un col roulé moulé noir qui lui rase le nombril. Deux minutes plus tard, je la vois qui caresse les fesses d'un moine à travers sa robe. " Je peux toucher ta bure Yvette ? " Tiens, ils causent sérieux maintenant. Salif keita monte sa voix à l'extrémité des aigus de l'angoisse tandis que la cora tire de ses entrailles les sons qui apaisent... Un meurtrier fou égorgeant les bourgeoises d'une commune cossue de la banlieue parisienne, un commissaire play-boy rompu aux techniques modernes de la police, un psychiatre passionné de littérature antique, un rescapé des idéologies des années 70 et une dizaine d'Africains immigrés en France... Récit du désastre de la perte des repères, véritable énigme policière résolue pas à pas, reconstitution par fragments de vies déstructurées par les aléas politiques des dernières décennies. Un polar actuel qui est aussi un conte mythologique et moral...
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